Traduzione di Coketown
Coketown, verso la
quale dirigevano i loro passi Gradgrind e Bounderby, era un trionfo di fatti;
non c'era la benché minima traccia di fantasia lì, non più di quanto ce ne
fosse nella signora Gradgrind. Prima di eseguire l'intera melodia, facciamo
risuonare la nota dominante: Coketown.
Era una città di
mattoni rossi o, meglio, di mattoni che sarebbero stati rossi, se fumo e cenere
lo avessero consentito. Così come stavano le cose, era una città di un rosso e
di un nero innaturale come la faccia dipinta di un selvaggio; una città piena
di macchinari e di alte ciminiere dalle quali uscivano, snodandosi
ininterrottamente, senza mai svoltolarsi del tutto, interminabili serpenti di
fumo. C'era un canale nero e c'era un fiume violaceo per le tinture
maleodoranti che vi si riversavano; c'erano vasti agglomerati di edifici pieni
di finestre che tintinnavano e tremavano tutto il giorno; a Coketown gli
stantuffi delle macchine a vapore si alzavano e si abbassavano con moto
regolare e incessante come la testa di un elefante in preda a una follia
malinconica. C'erano tante strade larghe, tutte uguali fra loro, e tante strade
strette ancora più uguali fra loro; ci abitavano persone altrettanto uguali fra
loro, che entravano e uscivano tutte alla stessa ora, facendo lo stesso
scalpiccio sul selciato, per svolgere lo stesso lavoro; persone per le quali
l'oggi era uguale all'ieri e al domani, e ogni anno era la replica di quello
passato e di quello a venire.
Questi attributi di
Coketown erano in gran parte inseparabili dall'industria che dava da vivere
alla città; su questo sfondo, in contrasto, c'erano gli agi del vivere che si
diffondevano in tutto il mondo; c'erano la raffinatezza e la grazia del vivere
che contribuivano - non indaghiamo in quale misura - a creare quella
gentildonna elegante che storceva il nasino al solo sentir nominare il luogo or
ora descritto.
Non c'era nulla a
Coketown che non stesse a indicare una industriosità indefessa. Se i seguaci di
una setta religiosa decidevano di erigere una chiesa - cosa che avevano fatto i
seguaci di diciotto sette - ne saltava fuori un pio magazzino di mattoni rossi,
sormontato, a volte (ma soltanto negli esemplari più raffinati), da una campana
racchiusa in una specie di gabbia per uccelli. Unica eccezione era la Chiesa Nuova: un
edificio intonacato che, sopra alla porta principale, aveva un campanile
quadrato con in cima quattro pinnacoli simili a robuste gambe di legno. In
città tutte le insegne degli edifici pubblici erano negli stessi identici
austeri caratteri bianchi e neri. La prigione avrebbe potuto essere l'ospedale,
l'ospedale avrebbe potuto essere la prigione, il municipio avrebbe potuto
essere o l'uno o l'altro oppure tutti e due, o anche qualsiasi altra cosa,
perché nulla, nelle linee aggraziate di quegli edifici, serviva a
identificarli. Fatti, fatti, fatti dappertutto nell'aspetto materiale della
città; fatti, fatti, fatti dappertutto in quello immateriale. Era un fatto la
scuola di M'Choakumchild, era un fatto la scuola di disegno, erano fatti i
rapporti fra padrone e operaio; solo fatti si estendevano fra l'ospedale in cui
si veniva alla luce e il cimitero, e quello che non si poteva esprimere in
cifre, che non si poteva comperare al prezzo più basso e vendere a quello più
alto, non esisteva, non sarebbe esistito mai, nei secoli dei secoli, amen.
In una città così
dedita al fatto, così trionfalmente sicura della sua supremazia, naturalmente
tutto andava a gonfie vele, vero? Be', non proprio. No? Povero me!
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